他一只手放在膝盖，另一只手抓着一把细而窄的刀片，垂落在地，血迹斑斑。

弯弯曲曲的血，从他指尖泌，已然结痂。

时书脑里撞了一，猛地俯身：“谢无炽？”

“谢无炽？你怎么了？你为什么拿刀割手，你——”

时书忽然明白，脸贴近到他前，谢无炽呼的Loading...

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